Não resisti a destilar todo o meu profundo ódio a uma certa escumalha de mentirosos, que, inexplicavelmente, continuam a conseguir andar de coluna vertebral minimamente direita e a sorrir para as câmaras que para eles apontam (mesmo que sejam as suas). Houve uma escumalha de mentirosos que foram passando por Arouca garantindo que a justa reivindicação de um acesso digno iria ser atendida. Primeiro de uma forma, depois de outra, ainda de outra e, por fim, de nenhuma. Esta escumalha de mentirosos continua por aí. Impune. Como se nada fosse. Como se mentir a quem lhes paga fosse absolutamente normal, tolerável, admissível. Esta escumalha de mentirosos continua a espalhar a mentira que personifica por onde passa. Dando a entender que são alguém. Quando, na realidade, não são nada senão isso mesmo. Escumalha. De mentirosos.
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